Aqui tem de tudo - Armazém de secos e molhados

Talvez tenha sido o boá que "a bonequinha" da "festa só delas" usa sobre os ombros - aquele bonequinha do post de ontem, lembram? - que resolvi falar de ovos hoje.

Em primeiro lugar, gostaria de narrar o episódio do dia em que cheguei no galinheiro - lá pelos meus seis anos de idade - e encontrei um lagarto deliciando-se com o produto das penosas. Meu susto foi tal, que voltei correndo para dentro de casa e ao tentar contar o episódio a minha mãe, a voz não saiu. Fiquei  muda de susto. Engraçado... e nunca tive medo de lagarto, aliás não tenho fobia por bicho nenhum. E nada de distorcerem minhas palavras, mentes poluídas....

Outro episódio  ovíparo...

Uma conhecida jornalista aqui da nossa terra apresentava seu programa diário e o convidado era um artista plástico e seus quadros a óleo representando... ovos. Porque o ovo é a matriz da vida, porque o ovo patati patatá... explicava o artista, quando a jornalista interrompeu-o:

- Fulano, e já que seu trabalho está fazendo tanto sucesso, estou curiosa. MOSTRE SEUS OVOS para mim e para nossos telespectadores.

E sem desmerecer meu poeta preferido - João Cabral de Mello Neto - em meio a um assunto tão prosaico, tiro do caldeirão o poema que melhor "diz" o epíteto de engenheiro da poesia atribuído a João Cabral. Quando li este poema pela vez primeira, literalmente senti, construí e "sopesei" um ovo na palma de minha mão.

O OVO DE GALINHA

 Ao olho mostra a integridade

de uma coisa num bloco, um ovo.

Numa só matéria, unitária,

 maciçamente ovo, num todo.

 Sem possuir um dentro e um fora,

 tal como as pedras, sem miolo:

 e só miolo: o dentro e o fora

 integralmente no contorno.

 No entanto, se ao olho se mostra

 unânime em si mesmo, um ovo,

a mão que o sopesa descobre

que nele há algo suspeitoso:

que seu não é o das pedras,

 inanimado, frio, goro;

 que o seu é um peso morno, tímido,

 um peso que é vivo não morto.



Ademán. Os cães ladram e a carava passa.